16 - Christine Angot

Elle édifie des pyramides de papier avec des flots de mots mêlés de ses flux menstruels, construit des cathédrales de vent à grands coups de projecteurs contre sa face décatie, érige des montagnes de rien à la gloire du sommet de son nombril.

Christine Angot n’est pas une farce, c’est une dinde sérieuse. Ou plutôt, Angot est une dingo qui ne rigole jamais. 

Cette plume de plomb prend de haut tout ce que nous voyons de bas. Et tente de faire briller ce que nous nommons ennui, platitude, vide. Et que nous renommons Ennui, Platitude, Vide après l’avoir écoutée. C’est une virtuose de l’artifice qui jongle avec des bulles de néant et des balles à blanc pour un public de pigeons.

Christine Angot écrit, c’est vrai. Elle écrit beaucoup. Pour elle, pour ses livres, pour l’oubli. Elle est l’incarnation vivante des lettres mornes, mort-nées. Et monnayées. La personnification verbeuse de l’herbe sèche de la littérature vague. Mais en vogue.

Angot monte partout et se répand dans les sphères les plus feutrées du parisianisme triomphant : cette sacrée “fumelle” est aussi une sacrée fumée !

Elle endort les amorphes, fait tousser les allergiques. C’est que son cigare à l'allure d'une cafetière...

Et même jusqu’ici elle empeste l’air de son insignifiance “plumistique” et immense vacuité féminine.

Me voilà bien acerbe, il est vrai, au sujet des oeuvres de Christine Angot !

Preuves de ma sincérité et de la force du creux dont je parle : je n’ai lu aucune page de ses trous sans fond.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=6uyzFBm_CQ0&feature=youtu.be